Necesitaba transcribir las sensaciones antes de que se esfumaran para siempre, aunque ya se hayan esfumado para siempre.
Estos recuerdos, todos los recuerdos, son lo que valen en verdad. Gloriosamente ellos no son materializables y su esencia es tan etérea como ellos mismos, lo que los salvaguarda para siempre de poder ser trivializados por su repetición y consumo infinitos.
Almendra escribe esto como bálsamo.
La memoria es engañosa y, con el paso del tiempo, parece destilar finamente cada momento experimentado hasta conservar sólo el fino licor de aquello que nos ha hecho felices.
Pero los destilados, sabemos de sobra, son un perfeccionamiento y a veces –casi siempre- los recuerdos puros, aunque manchados de realidad, son más hermosos por su carácter de concretos y no ideales.
Así, al tiempo se lo lleva el tiempo y cada segundo es único e irrepetible y la memoria selecciona y por tanto no es tan fiel y el tiempo también se lleva a los recuerdos y entonces aquí y ahora…
Escribir cuando aún conserva el dulce sabor de las letras de Spinetta en la boca. Cuando todavía la impecable melodía de la música siempre presente, siempre compañera y testigo, resuena en su mente y acaricia sus oídos.
Escribir porque comprende que no hay nada material que pueda llevarse esta noche que vaya a permitirle recordar tanta perfección improvisada. Ni -¡por suerte!- repetirla cuál copia en carbónico.
La única salida a tanta desesperación irremediable es este intento de madrugada de que la sensación nunca se pierda, pues está siendo plasmada en las eternas aunque frágiles palabras de su percepción.
Eternas pues enmarcaran este momento para siempre, pero frágiles pues cualquier capricho del azar podría lograr que sucumbieran y así habrían existido y existirían por siempre, pero ya no materialmente sino en la mente de aquellos que las hayan absorbido a tiempo. Y tal vez esa desaparición terrenal unida a su perduración extrasensorial sea el punto culmine de su función primera y original, su acato más acérrimo.
El permitir que la sustancia ingrese en su sistema y sentir cómo flota inmaculada a través de este momento y este lugar. Y hablar, permitirse extraer cada sensación que le provoca el pasado y la nostalgia por no haber sido parte de él.
La comprensión ahora, finalmente, después de tanto tiempo -¿tanto tiempo?-.
Como son invaluables las horas sentados a orillas de un lago, a pesar del viento y la tierra; a pesar de que el piso es frío y duro; a pesar de la tristeza.
Cómo cambiar los sonidos perfectos con esa perfección que otorga la humildad de no saber todos los acordes o la letra completa, por el lugar que, aún atestado de personas, es una oda al individualismo y la descomunión totales.
Cómo preferir lo congelado en el tiempo, aquello que no ha cambiado junto a ellas sino que se ha conservado intacto como si los años no pasaran jamás, a esto que es ellas ahora, a pesar de que pueda aparecerse como acogedoramente desconocido e inexplicable.
Cómo escuchar y revivir otros cantos de las mismas canciones y no pensar que es justo lo que debe escuchar por la paz que ha alcanzado y no pensar ya en lo otro que ya no es ella, sino en algo más reciente y que añora sinceramente.
Cómo ser las que eran, las que ellos creen que son, cuando ya son otras a pesar de que aún sean las que fueron.
Cómo ser la que crees que soy cuando ya soy otra aún cuando todavía soy quién pensás que soy.
Estos recuerdos, todos los recuerdos, son lo que valen en verdad. Gloriosamente ellos no son materializables y su esencia es tan etérea como ellos mismos, lo que los salvaguarda para siempre de poder ser trivializados por su repetición y consumo infinitos.
Almendra escribe esto como bálsamo.
La memoria es engañosa y, con el paso del tiempo, parece destilar finamente cada momento experimentado hasta conservar sólo el fino licor de aquello que nos ha hecho felices.
Pero los destilados, sabemos de sobra, son un perfeccionamiento y a veces –casi siempre- los recuerdos puros, aunque manchados de realidad, son más hermosos por su carácter de concretos y no ideales.
Así, al tiempo se lo lleva el tiempo y cada segundo es único e irrepetible y la memoria selecciona y por tanto no es tan fiel y el tiempo también se lleva a los recuerdos y entonces aquí y ahora…
Escribir cuando aún conserva el dulce sabor de las letras de Spinetta en la boca. Cuando todavía la impecable melodía de la música siempre presente, siempre compañera y testigo, resuena en su mente y acaricia sus oídos.
Escribir porque comprende que no hay nada material que pueda llevarse esta noche que vaya a permitirle recordar tanta perfección improvisada. Ni -¡por suerte!- repetirla cuál copia en carbónico.
La única salida a tanta desesperación irremediable es este intento de madrugada de que la sensación nunca se pierda, pues está siendo plasmada en las eternas aunque frágiles palabras de su percepción.
Eternas pues enmarcaran este momento para siempre, pero frágiles pues cualquier capricho del azar podría lograr que sucumbieran y así habrían existido y existirían por siempre, pero ya no materialmente sino en la mente de aquellos que las hayan absorbido a tiempo. Y tal vez esa desaparición terrenal unida a su perduración extrasensorial sea el punto culmine de su función primera y original, su acato más acérrimo.
El permitir que la sustancia ingrese en su sistema y sentir cómo flota inmaculada a través de este momento y este lugar. Y hablar, permitirse extraer cada sensación que le provoca el pasado y la nostalgia por no haber sido parte de él.
La comprensión ahora, finalmente, después de tanto tiempo -¿tanto tiempo?-.
Como son invaluables las horas sentados a orillas de un lago, a pesar del viento y la tierra; a pesar de que el piso es frío y duro; a pesar de la tristeza.
Cómo cambiar los sonidos perfectos con esa perfección que otorga la humildad de no saber todos los acordes o la letra completa, por el lugar que, aún atestado de personas, es una oda al individualismo y la descomunión totales.
Cómo preferir lo congelado en el tiempo, aquello que no ha cambiado junto a ellas sino que se ha conservado intacto como si los años no pasaran jamás, a esto que es ellas ahora, a pesar de que pueda aparecerse como acogedoramente desconocido e inexplicable.
Cómo escuchar y revivir otros cantos de las mismas canciones y no pensar que es justo lo que debe escuchar por la paz que ha alcanzado y no pensar ya en lo otro que ya no es ella, sino en algo más reciente y que añora sinceramente.
Cómo ser las que eran, las que ellos creen que son, cuando ya son otras a pesar de que aún sean las que fueron.
Cómo ser la que crees que soy cuando ya soy otra aún cuando todavía soy quién pensás que soy.